La donna è mobile

Algún tiempo atrás pude constatar —si es que todavía lo dudaba— lo poderosa que es la información, lo cotilla que se puede llegar a ser, y lo difícil que es mantener la imagen si es que alguien se empeña en echarla por tierra. Dicho de otro modo: tergiversa que algo queda.

El defecto mariposa —así bautizado al buen tuntún— comienza el mismo día en que dos personas se aburren y a una, oh los caminos de la inteligencia son insondables, se le ocurre soltar en voz alta lo mal que se ha portado Sotanita con Menganito; cosa (indescifrable y desconocida cosa) que hace que Menganito, solo hay que verlo, esté como está (cuando Menganito y Sotanita tienen un pasado que es suyo, vamos de ellos, y si tienen algún problema lo resuelven entre ellos, vamos, los dos, por los medios que consideren oportunos, equivocándose o no, porque presumiblemente por eso están las cosas así de mal como están). Pues no se hable más, grita la voz de los superhéroes cotillas mutados a lobos esteparios, a Sotanita hay que ponerla en su sitio. ¿Qué sitio? Ah, eso ya lo iremos viendo sobre la marcha pero de momento le vamos a hacer gordo el caldo y veamos qué tal reacciona. Si Sotanita no pierde los nervios, nosotros siempre podemos perder la educación, porque exactamente, exactamente, no me preguntes de qué va esta historia, pero se intuye de contenidos, fíjate si será que el otro día tomando café me contaron que alguien había dicho que si Sotanita esto y aquello. Imagínate. Y cágate lorito. Tiene que ser de armas tomar, que mírala, aparentando además que no ha roto un plato y comportándose con total normalidad. Si es que mira, ya sé que ni nos va ni nos viene, pero estas cosas yo no las puedo tolerar, así que lo hago cuestión personal y ancha es Castilla. De los nervios me pone.

Bueno, y así de sencillamente, los superhéroes cotillas (que no nos engañemos, normalmente son superheroínas cotillas), sin saber de la misa la media o lo que es peor, sabiendo sólo una versión de la historia (aunque aquí lo que enciende el pelo no sea medir qué grado de conocimiento se aporta, sino el de participación en los asuntos de los demás), hinchan el buche, se colocan en la puerta y cada que pasa Sotanita le sueltan una colleja. Plas. Y cuando habla, le sueltan otra. Plas. Y si rechista, otra. ¿Aquí que más dará no tener mi pajolera idea de quien es Sotanita ni de lo que le trae o le lleva? ¿A santo de qué no aprovechar que el Pisuerga para por Valladolid, para echarle en cara a la primera ocasión lo mal que se ha portado con Menganito, como quien no quiere la cosa y silbando? ¡Anda ya! ¿Por qué contar con lo que se sabe de ella por sus palabras, por ella, por la impresión que limpiamente se pueda uno crear, pudiendo actuar en función de lo que se ha conocido en franco cotilleo? ¡No tendría ninguna gracia, hombre por favor! Esto es la salsa de la vida, y a falta de pan buenas son tortas. Aquí estoy yo, que no me he echado una mancha en mi vida, que no me huelen los pies y que no tengo nada que echarme a la espalda, con todo el derecho del mundo a soltarle chilindrinas a Sotanita, que alguien tiene que hacer el trabajo sucio porque Menganito, míralo, es que no levanta cabeza. Pobre.

Total, que Sotanita, que carece de información personal con la que devolver el golpe, ni falta que le hace porque con lo suyo va tirando, y ante la imposibilidad física y mental de ponerse a esa altura —y bajo el bigote del mismísimo Menganito, que sin caérsele la cara de vergüenza consciente de la injusticia y del despelote, sigue jaleando con palmas— se despide, y hasta la despedida, mira tú por donde, se convierte en una farola donde ir y levantar la pata. "Tanta paz lleves como gloria dejaste”. No hay uno sólo de los superhéroes cotillas que no desee seguir dando vueltas en la chepa de Sotanita, y privados del juguete, se ven obligados a decir la última protagonizando, además, capítulos de risas posteriores bajo el epígrafe “pues si no sabe aguantar una broma, que se marche del pueblo” y donde Menganito, al fondo, también se honra repitiendo aquello de “han matao a mi hijo, pero ¿y lo que me he reío?” demostrando, al menos a Sotanita, que el defecto mariposa comienza en Tombuctú pero puede aterrizar en sus propias barbas.

Bien, poco importa, no hay que sobredimensionar porque cada cual tiene que ser consciente de cual es su sitio (el famoso sitio de antes, vaya) y honrarlo, respetarlo y cuidarlo hasta el fin de sus días. Así que para purgar agonías e ir suavizando el traque, centrémonos un poco más en la figura de la heroína supercotilla, que es de mucha miga:

La heroína supercotilla tiene su hábitat en los foros cibernéticos. Los frecuenta, domina y acota con la misma precisión que una faja. No hay nada que escape a su control, cree conocer a todos cuantos hay en él y además, los deleita oportuna y periódicamente con alguna demostración de cariño —véase un besito, véase unas flores— para achicar el recorrido entre ordenador y ordenador y por qué no, para ir haciendo piña. Y tal. Destacar destaca poco, para qué vamos a decir otra cosa, aunque tenga sus momentos. Es gregaria, gris tirando a negra y bastante aburrida. Suele ir lamiéndole los mensajes e intenciones a los/las más brillantes que llegaron antes que ella (ojo, cáigase en la variable tiempo, porque tiene su importancia), y restregándose como gatita contra el lomo de los comunitarios varones que —ya importando poco o nada su antigüedad— se le pongan a tiro. Vamos, que la vocación de la supercotilla es ser pelota. Pelota con mayúsculas. Su principal amenaza —y desencadenante de su otra cara: la loba esteparia— es la entrada o repentina presencia de nuevos valores (si son femeninos ya clávese rodilla en tierra y récese lo que se sepa) porque las incorporaciones no le gustan. Suponen cambios. Los cambios acarrean consecuencias y repercuten en su entorno. La supercotilla lo pasa mal. Teme las novedades, la desestabilizan emocionalmente, y cuando se ve inmersa en alguna se la puede ver dando palos de ciego, aquí, allá, acullá, golpeando sin discriminar y soltando brea por esa boca, en una actitud que recuerda a un globo pinchado dando bandazos de pared a pared hasta acabar en el suelo.

La supercotilla puede, ya lo hemos visto, transformarse en loba esteparia siempre por motivos ajenos a su voluntad (jamás por devoción ni por carácter, si no empujada por la urgencia de los acontecimientos; humildísima portadora de una verdad que no se extingue), y así, se cree cualquier cosa dicha por cualquier boca, detecta la mala intención con una soltura digna de mejor causa, ve afrentas bajo todas las alfombras y no teme quedar con el culo al aire arriesgando a dejar entrever su clarividente ingenio a las primeras, medias y últimas de cambio. Ahí queda eso, y a quien yo se lo dé, san Pedro se lo bendiga, ¡viva mi juego de muñeca, y ándale, ándale, ándale! La loba no teme al desaliento, jamás retrocederá ni para tomar impulso y mucho menos para recapacitar. Porque vamos a ver, ¿de qué valdría comprobar las certezas que atesora? ¿no le cabe en el bolso el beneficio de la duda? Pues sépase que no, quiá, tonterías, es mucho mejor equivocarse a la alza que anclarse a la baja, y aunque más dura será la caída, en el entretanto se gana el favor de sus comunitarios modelos, académicos todos de una Brigatta Morale que limpia, fija y da esplendor y que dicho sea de paso, deberían preocuparle más, tanto en el fondo como en las formas. Tanto como su propio ombligo.